Sed de veinte años

Corre el tiempo, saltan sus manillas, suenan sus campanas. De nuevo el despertador ¿otra vez? ¡levanta! ¡anda! ¿no ves que vuelve a brillar el sol? Quizá con este calor sea mejor ir a la playa, pero ¿cómo? Aquí no hay…¿Qué hay? No hay nada, no queda nada.
Sólo estamos tú y yo.
La piedra ocre está recordándonos que estamos solos, que este sol es el mismo que mañana y fue el mismo hace cien años. Pero mañana yo no seré la misma, ni soy la misma que fui ayer. ¿Te das cuenta? No te entiendo… Tú no puedes entenderlo, eres inmortal, más que la piedra y más que el sol. Vives ignorando que eres mi mayor ladrón, ¿qué digo? Eres el mayor ladrón del mundo, más que la muerte. Y sin embargo todos deseamos más de ti, eres nuestra droga…
Nos robas desde que nacemos, haces que crezcamos, que enfermemos, que recordemos, que muramos. Nos lo das todo y nada, nos haces desaparecer, nos das la vida. ¡Menudos caprichos! No creas que te maldigo, todo lo contrario, prefiero estar contigo.
Aunque es cierto que sólo tengo veinte años o ya tengo veinte años. De todos modos, pasará ¿verdad? 365 días que van disminuyendo para volver a sumar. Siempre lo mismo, siempre tú. Y yo, hasta…